Гитара. Мне нужно придумать имя гитаре, пока мои нервы ещё цепляются за колки и фальшиво, вульгарно дребезжат от прикосновений.
Усталость вытягивает наружу тоску. Из глубин подсознательного вырывается тяга к недостижимому. Как во сне. Как в одном из кошмаров, где кроме непрекращающегося вопля раздираемой чувственной ткани сознания ничего нет.
Пробуждение-равнодушие. Разбазаривание личности. Что-то захлебывается в кислоте где-то на дне души, а что-то продолжает идти дальше.
А я стою на скале и жадно ловлю багровые лучи заката ошметками своих эмоций. Взгляд скользит по горизонту, как по искусственному льду, и ждёт, когда сквозь мёртвые камни прорастут ландыши.
На грани безумия. Я просто устала. Ещё немного кофе и бесконечная дрессировка чувств.
Разум.
Я не хочу ничего слышать ни о морали, ни о эстетике, ни о чём бы то ни было ещё. Мне нужна информация, и она не отвергает меня. Сухая вариация романа, длящегося веками. |