…и почему-то так просто, я в этом уверен,
Что когда-то я жил и не был потерян,
Память кричит, глубина её плачет,
Взгляд мой бесцельно по комнате скачет,

Мои мысли. Опять. Зачем память в клочки,
Излучение спектра. Я всё помню… почти,
Формулы, яды. Мои крылья, советы,
Но опять исчезаю. Мои песенки спеты,

Мозг затуманен, я паранорм и больной,
Шизофреник, как медицина скажет – двойной,
Одновременно: я умный, логичен, поэт,
Но я – человек! Я зверь, инстинктивен, я бред,

И снова, и снова, белая лестница в небо,
Гнётся, ломается, словно корка от хлеба,
Падаю, зная, что лечу не в первый раз,
Я стряхнул паутину с болеющих глаз,

Мир обретает цвета, как картина под кистью,
Взгляд за окно, везде жёлто-красные листья,
Сколько времени брошено, пропущено, продано,
Сколько лет моих длинных за Истину отдано,

Выбор поставлен, цена – Бесконечность,
Я волен обдумать, в запасе целая вечность,
Зачем мне иллюзия, мир так же реален,
Конечно, жесток, красив, виртуален,

В черепе что-то грохочет, скрипит - заржавело,
Я взгляд поднимаю уже более смело,
Память сшиваю, кинолента частичек,
Диагноз поджёг в коробке из-под спичек,

Я вспомнил всё то, что упорно разорвано,
Склеено, прочитано и снова растоптано,
Мне Истины слайдами мелькают в глазах,
Пока не пойму, на первых порах,

Свет освещает мой стол, мои тексты и фото,
Там я, моя мама, жена, ещё кто-то,
И застилает мой взор ливень слёз, пелена,
Вот кто мне важен и вся правда видна,

Тот, кто всегда поможет, разыщет,
В тумане, в кошмаре и платы не взыщет,
Тот, кто мне лоб по жаре остудит поцелуем,
Тот, кто не вздрогнет, когда я рискую,

Запомни все строчки, все буквы, сравнения,
И снова в глазах если увидишь сомнение,
Читай мне их вслух, да погромче, мессия,
Тяжёл мой диагноз – шизофрения…

Сегодня радиостанция мертва,
Ни звука в мощных наушниках,
От тишины гулом гудит голова,
А может это эхо мыслей-безбожников?

И почти не чувствую сердца,
Такого живого биения музы,
Лишь в голове тишины мегагерцы,
Открывают безумию шлюзы...

И часто, поэтому хочется,
Уходить насовсем, с головой,
В музыку, в тёмное творчество,
Где я был и буду - всегда сам собой...

Люди, взгляните на утопию Ада,
Ведь ваше создание! Вы разве не рады?
Птицы падают с неба от смрада,
Вы виноваты и фактов не надо,

Что значат слова, когда пепел взлетает,
От звука шагов – напоминает,
Что был здесь когда-то лес - богатырь,
А ныне лишь голый и мёртвый пустырь,

Ветер несёт вдаль частицы урана,
Зияет в земле котлован, словно рана,
Вокруг и повсюду сплошь раны, да раны,
И живы остались одни тараканы,

Руины домов и пепел деревьев,
Тушки гибнущих птиц с остатками перьев,
Смех атомной бомбы в реакции полураспада,
Это - Цивилизация и фактов не надо,

Афганистан, Чечня и дальше по списку,
Выше и выше по степени риска,
Риска войны, мировой и кровавой,
А для вражьих детей лишь новой забавой,

Оружие сунут в руки ребёнку,
На, тренируйся, постреляй по котёнку,
Выстрел, другой в малыша вместо ласки,
Вот так ребёнок…и это не сказки,

Ведь страшно смотреть в детсаду на детей,
Крики, рыданья, бьют тех, кто слабей,
Выкрики: “Сдохни! Пиф-паф! Убью гада!”
Я сам это слышал и фактов не надо,

Кто цепи накинул на зверя – Свободу,
Что власть не признал - не опасен народу,
Опасен он тем, кто властью сверкает,
Деньгами сорит, а врагов убивает,

А дети посмотрят и скажут: я тоже,
Хочу стать таким, с вот такой жирной рожей,
Деньгами сорить, властью сверкать,
Про маму забыть, ей не помогать,

И снова в детсаде драки и плач,
Теперь средь детей завёлся палач,
Кто скажет: “Хоть одно слово – убью”
Забьёт в глотку фразу: “Я маму люблю!”

Слёзы текут по лицу, а что делать,
Людей изначально не переделать,
Катимся, катимся мы в жерло Ада,
Что будем делать?! Тут фактов не надо!

Буду рекомендовать в СП Хаддана. Литературу автор знает. Понимает. Умеет. Писать любит. Для описаний, библиотеки - именно то, что нужно.

Стихи... Слог и стиль- одинаков. Рифма - груба, неинтересна, стандартна. Но- чистенько так. Профессиональненько, на своем уровне. Ругать не за что. А хвалить? Фразы *нет искры*, *не берет за душу* - не есть критический разбор.
Попробую так... Поэзия- это когда читатель может отожествить себя с автором и сказать *да! это же мои слова и чувства!*. Причем и ритм, и форма, и стиль- должны соответствовать содержанию. Здесь этого нет.
Ритм сбит очень много где, почти в каждом стихотворении, в общем, вернемся к прозе.

Рассказы. К сожалению, не знаю, читал автор или нет американских классиков НФ от Бредбери начиная и далее, да и русских писателей малой прозы от 80х годов, но новых тем нет. Новых, интересных идей-нет. И новых форм, вариантов, обыгрышей старых идей- нет. Впрочем, через эту стадию все проходят, так или иначе.
Что хоть как-то вообще остановило взгляд? Розовый медвежонок - приятно, что радость побеждает смерть. Кровавая тетрадь- не ново, зато хэппи-энд, что дисгармонирует с лейтмотивом рассказа и довольно удачно. Преступник ради любви... Видно, что у автора много мыслей. Он их думает. Это не может не радовать. Но обо всем ли стоит писать? Этика в литературе формирует этику аудитории, что не новость...

Но знания есть, умение писать- есть... Таланта не хватает. И понимания отклика слова в душах. Возможно, начитанности мало.

в последнем автор бился бился,но так и не справился с рифмой, как говорил Тихомиров:
Не могу рифмовать с словом ВСЁ:)

Честно, спасибо. Не думал, что ВЫ отметите вниманием мою тему. Мне очень понравилась ваша критика. Из всех известных - это просто напросто лучшая. Правдиво и кратко.
У меня нет таланта, о чём я и говорил в первом посте. Я просто пишу... О многом, о кусках своей жизни и о том, о чём людям не узнать...
Я пытаюсь донести до людей истину этой жизни и не важно, что для каждого оно - своя...
Я просто пытаюсь, а другие - нет. Всем плевать на этот мир...
А я пытаюсь сделать его лучше.
Возможно, я - дурак и идиот. Ибо борюсь с вечностью - но видно, это мой крест...

И поэтому, для умирающего Хаддана и ЛИЧНО для вас, TYANMAO и Улыбчивая, я представляю новый рассказ, который не похож ни на что ранее написанное...




Он улыбался. Улыбался и молчал. Молча смотрел ей в глаза и улыбался. Он всегда так делал, когда ему просто нечего было ответить на её наивные слова. Так просто.
Глупец, дурак. Слишком много о себе возомнивший фанатик. Самовлюблённый эгоист. Трус, тряпка. Любимый. Подлая свинья.
Какие странные, но в тоже время одинаковые слова. Одинаковые и повторяющиеся. Повторяющиеся и надоевшие. Но он слушал её всегда. Слушал, молчал и улыбался.
Внезапно, он резко подошёл и приблизил своё лицо к её личику. Поцеловал в губы. Увидел отражение своих безумно горящих зрачков в её широко распахнувшихся бирюзовых глазах. Улыбнулся. И её слова эхом разлетелись по неосвещённой квартире:
- Я не вернусь.
- Я знаю.
- Что ты знаешь? Ты ничего не знаешь! Мне было плохо без тебя! А ты просто жил как хотел! Напивался, не спал вволю, почти не ел… Что ты с собой делаешь? Ты же выглядишь хуже зомби!
- Всё это не важно. Я просто верил, что ты придёшь.
- Я пришла. Как всегда приходила. И что? Всё как обычно. Прекрати творить такое с собой. Возьми себя в руки! Ты сильный. Ты сможешь стать нормальным человеком.
- Я и так нормален. Это все вокруг ненормальны. Подчиняются непонятно кому и чему. Кто-то религии, кто-то деньгам, кто-то толпе, кто-то правилам и этике, а кто-то судьбе… Бред. Человек творит свою жизнь сам. Каждый сам (цензура) своему счастью…
- Не ругайся, я этого не люблю, ты же знаешь…
- А меня любишь?
- Люблю. Но не вернусь.
Он отвернулся и пошёл в темноту коридора. Его покачивало из стороны в сторону, как и обычно, когда долго не спал. Когда мгла почти скрыла его, он остановился. Внезапно, плечи затряслись и по квартире разнёсся мягкий, но от этого не менее жуткий смех. Многие подмечали, что этот смех вызывает неприятные ощущения и даже неприязнь. Но ему нравилось. Ему всегда нравилось то, что не нравилось другим.
- Куда ты?
- Пойду схожу за пивом…
- А я?
- Пойдём… Я провожу тебя до дома.
Когда она вышла в прихожую, он сидел на стуле, привалившись спиной к стене, почти весь скрытый темнотой. Лишь один глаз поблёскивал в свете окна. Страшно. Что от него можно ожидать? Он такой непредсказуемый и…сумасшедший. Да, да, сумасшедший. Внезапно он склонил голову набок и оскалился:
- Жизнь – это маятник. Качни его и он придёт обратно с удвоенной силой. Но его надо качнуть… Я раскачиваю маятник, и когда он возвращается, то несёт то, чем я его качнул. Злом – зло, добром – добро. Но самое интересное, когда получается противоположное. Качнёшь одним, а вернётся другое. Вот так и всегда…
- К чему это?
- А к тому, - его голос упал до шёпота, - что я всегда верил и верю в себя и свои силы. А ещё… Я верил в людей. Всегда отдавал им самое лучшее, что мог, делал ради них всё, что было в моих силах…
- Верил?
- Да. Но маятник всегда возвращался противоположным… Говорят, что ко всему можно привыкнуть, даже к боли. Но не в этом случае. Где-то была прекрасная фраза… Что такое обида? Это когда тебя насмерть ранит близкий тебе человек… Интересно, - он хихикнул, - сколько раз можно ранить насмерть, пока не наступит смерть души? Моя душа огрубела от постоянной боли. Я уже не надеюсь ни на что. Надежда умирает первой. Я уже давно никого не люблю… Потому что моя любовь умерла последней. Я только верю. В себя и свои силы. И моя вера умрёт лишь со мной…
- Ты опять говоришь только о себе! А я?!
- Ты… Ты… Ты… Отражение. Упрекаешь меня в том, что делаешь всегда сама. Могу я хоть раз поговорить именно о себе? Слушаю-то я всегда о тебе…
Упругим рывком резко встал со стула. Негромко звякнули металлом ключи в руке. Накинув чёрную кожаную куртку, он открыл входную дверь и вышел на лестницу. Она вышла за ним. Снова звякнули ключи. Замок громко клацнул два раза.
- Ты постоянно твердишь, что ты слабая, - спускаясь по лестнице, рассуждал он, - потому что ты хочешь уверить в этом всех. Стать сильнее, убеждая. Ты не веришь в себя… Это плохо. Одиночество позволительно немногим людям…
- Тебе что ли? – съязвила она.
- Да. Мне. Я одинок всегда и со всеми. Даже в компании. Да что компания, когда вокруг человечество, а ты – один… Ценить. Надо уметь ценить каждую секунду, каждый момент жизни. Ведь ты строишь её сам. Если ты не ценишь мгновения жизни – никто не будет ценить и тебя.
- О да… Ты ценишь моменты… Губишь себя и свою жизнь! Не спишь, не ешь, постоянно пьёшь!
- Верно, ценю, - он вдруг остановился и нараспев прочёл:

…А кого-то время не лечит,
А кому-то – прижаться б к кому-то.
Кто-то скажет: за утром – вечер,
Кто-то скажет: за ночью – утро.

А кому-то обрыдли вина,
А кому-то и пиво в радость,
Кто-то ищет горечь в калине,
Кто-то в ней же находит сладость…

С этими словами он дошёл до входной двери. Вздохнул печально и посмотрел на неё. Он прекрасно видел в темноте. Королева. Высокая, стройная, с красивой фигуркой и прекрасным личиком. Лучшая. Жаль этого не понимает…
Они вышли на улицу. Тоскливо завыл осенний ветер, раскачивая фонари с мертвенным светом дневных ламп и закручивая маленькие вихри опавших листьев. Невдалеке стояли две группы характерно одетых людей. “Братки”. Разговор шёл на повышенных тонах. Уже было достаточно холодно и облачка пара вырывались из-за рта. На улице было практически безлюдно. Даже машин было вдвое меньше обычного. Пустой и холодный город.
Он повернулся к ней лицом. Постоял, молча посмотрел ей в лицо. Улыбнулся. И спросил:
- Ты не вернёшься ко мне?
- Нет. Я решила.
- Ты в меня не веришь?
- Нет, не верю.
Он снова улыбнулся. Потом посмотрел на свои руки. Ухмыльнулся. Медленно сложил пальцы правой руки “пистолетом”. Второй рукой имитировал зарядку патрона и приставил “пистолет”себе к виску. Постоял пару минут молча и сказал: “А я в себя верю. Ты ко мне вернёшься, хоть и не скоро.” Улыбнувшись, “нажал на курок”…
Выстрел прозвучал слишком громко в застывшей тишине… Разговоры “братков” перешли к разборкам. Пуля вошла точно в висок. Вера никогда не умирает и не предаёт…

за темой, к сожалению, с самого начала не следил, позже обязательно найду время перечитать все
пока что хочется сказать спасибо автору за возможность прочесть последнее произведение - отлично

Эта вещь невероятно отличается от предыдущих... Что ж мне так везет-то... Спасибо Вам. Я... отойду немного, подумаю, пере-живу, и напишу. Не ожидала, признаться...

Нескоро- это когда?

Перечитала несколько раз, трогает. Понравился образ с маятником, но в тексте есть и очень много штампов: если куртка, то обязательно черная кожаная, если ветер, то завыл, если тишина, то застывшая и т.д. Ищи другие образы, к тому же тебе это по силам.