На Первое...
 

Я помню запах баклажанной икры. И губы, с которых ещё долго можно слизывать вкус.
Я помню пылинки в солнечных лучах в родительской комнате возле шкафа, который тут же превращался из бесполезной тумбы в некий портал.
Я помню велосипед, который я отказался отдавать знакомым и о котором вспоминал каждое лето. Ведь он стоит там на балконе.
А ещё я помню, что ничего этого не было.
Мы думаем не о жизни, а о метафорах. Зачем?
Три рода литературы: эпос, лирика и драма. Искусство – лирика, закаменелые чувства. Предметы вокруг – эпос, их история предсказуема: сигарета у меня во рту догорит и будет скомкана в пепельнице, банан или будет съеден, или почернеет и отправится в мусоропровод. Они не могут ничего изменить. Они уже прописаны. Люди – драма. Новая, родившаяся гораздо позже смерти Аристотеля. С открытым концом и зачастую без действий. Мир – книга. С какой страницы не начни…
Я скучаю. Скучаю по себе прежнему и будущему. Их не существует. Как и меня сейчас. Потому что я, который написал предыдущее предложение, уже отправился в небытие. Поймай момент, ты ведь грёбаная звезда, что сорвалась и падает.
Плагиат можно очень хорошо выдавать за аллюзии.
Все предметы живы. Они думают и чувствуют, пусть и знают, что будет потом. У нас часто болит голова, когда мы ощущаем энергетику, которая от них исходит. Но ещё чаще она болит, когда мы об этом думаем.
Время, когда с броневиков поют про маленькие часики и про тик-так.
Тик-так. Сладкая мята.
Глянец. Пример неудачного превращения эпоса в лирику.
Что хуже: быть предметом потребления или потребителем? Предмет честнее. В нём нет открытого финала.
А кое-где вообще нет финала…
Написанное – пример того, как человек пытается выложить то, что его грузит, на бумагу или в компьютер. Это не искусство. Это блог. В лучшем случае, закрытый ото всех дневник.
Коммерция. Ничего напрямую, но всё исключительно для себя.
Параллельно раздаю советы друзьям по аське. Какой дурак сказал, что приятно дарить подарки? Я бы себе тоже такой хотел!
Я вырываю эту страницу, как фразу из контекста. Она никому не нужна, кроме тетрадки, из которой она вырвана. Возьми её и сходи с ней в туалет. Будет классический эпос.
Я устал писать. Просто пальцы устали стучать и делать вид, что им нравится трогать грязноватые кнопки. Мысли – пальцы – мысли. Пальцам всегда достаётся самая грязная работа. Мелочи не будет?
Мелочи не будет. Только купюры и пафос.
Кто-то, скажите всем, что я вру! Кто-то, я умоляю Вас!
Первое откровение на форум.

как же это все знакомо... как же это все близко
прости, но ты не врешь

Спасибо, Килл. И снова зацепило.
Ты стал по другому писать.. Абсолютно по другому. Но лучше, изящнее..

Действительно, как знакомо:) когда мне 14-17 лет:) сижу на шее и весь мир кажется каким то скучным:) не знаю куда себя деть, сегодня отец поругал меня за избиение соседских мальчишек, но почему то с улыбкой:) я тоже когда нибудь буду писать прозу:) наберусь ума, если его можно набрать, как, например ванную:) я никогда не курил и не смогу замять бычок:) о спорт ты мир, мой мир работа и ее отсутствие-отдых:) писать? А стоит ли бить большим пальцем по электронной клавиатуре?
Пс интересно:)