Столовый Нож
 

(взаимосвязь с Жестяной Банкой)

Мигающая лампочка. Ее гениталии, просвечивающие сквозь мутное тонкое стеклышко, трепыхаясь, словно крылышки мотылька, загораются и гаснут. Она нервирует.
Бесит.
Чтобы окончательно не выйти из себя я заглушаю злобу болью. К сожалению, столовые ножи не очень острые, поэтому приходится усиленно их вбивать в свои ладони, чтобы забыться.
Вернутся в тот сон. Скрыться от безумия.
Голова импульсивно дергается, глаза безучастно смотрят куда-то вверх. Слюна свисает мутной гирляндой с кровяными разводами, зацепившись за опухшую нижнюю губу.
Это я. Больной придурок.
Мне страшно. Господи, да помогите же кто-нибудь!
Вместо двери – арматурная решетка с замком снаружи. Закрыта. Возможно, я просто свалился сюда в расщелину, когда спускался по ступеням.
Здесь настолько тяжелый воздух, пропитанный вонью человеческих испражнений, что, пожалуй, заглянувшего в этот подвал недостройки вывернуло бы на месте. Не могу назвать себя закаленным в таких случаях бойцом – я не уверен, блевал ли я или нет. Я просто не помню. Ничего не помню. И это хорошо. Поэтому мне нужно забыться, пока я не…
Вспомнил.
Коротенький отрезок из неизвестной картины мелькает мимо. Мальчик со столовым ножом в рукаве, украденным в Домашней Кухне бредет домой, сопровождая свои несвязные мысли музыкой Баха для флейты и клавесина, доносящейся из воткнутых в уши капелек. И еще он давится снегом, лезущим ему в рот.
Я давлюсь им.
Грустно улыбается. Краснеет. Чуть не плачет от восприятия слишком красивых звуков, которые щекочут его чувства, фантазии, воспоминания. Которые украшают неуловимым изяществом утренний рассвет его разрушенного Внутреннего Мира.
Комната номер один.
Музыка доносится из второй комнаты. Он ее слышит через электронный переходник – обычные капельные наушники.
Я ее слышу.
Мы с тобой исполняем эту композицию Баха. Сицилиану. Ты на флейте, я за клавесином. Силуэт и я. В огромном оркестровом зале. Здесь нет слушателей, сидящих на своих пустых местах кроме него.
Кроме меня.
Полумрак. Распахнутые бархатные завесы. Ты и я. Музыка.
Чудесная комната, созданная нами. В которой нет меня, но есть я.
Есть Он.
Комната номер ноль. Подвал. Мигающая лампочка. Припадочное тело. Я снова здесь. Вынырнул из воспоминания. Из сюжета, который мы с тобой создали. Ничего не остается, как тоскливо насвистывать мотив Сицилианы и ждать еще одного нашего воспоминания.
Боюсь. Одно из них будет трагичным. Слишком трагичным. Возможно, второй раз я его не переживу.
«Но ведь ты его и создал. Сам» - шепчет Силуэт.
- Да – отвечаю я, и устало закрываю глаза, прижимая к лицу кровоточащие ладони. Мне не больно. Немного зябко. И еще неприятна эта застывающая краска на лицевой коже, выдавленная из моих рук-тюбиков.
Мы с тобой два трупа. Танцуем сумасшедший танец вокруг фонаря под исполняемого нами Бетховена - Presto agitato. Лунная. Фонарь мигает. Наверное, сидя сейчас напротив него в одиночестве я бы испытывал раздражительность. Он бы меня бесил.
Его бесил.
Мы с тобой.
Мы выбрались из гроба. Воскресли. Свободны. Танцуем.
Нас нет. Но сейчас мы по настоящему есть. Всей душой в нашей самой прекрасной фантазии.
Мы с тобой. Ты. Я. И теперь еще и Он.
Любуемся отражением жизни своих разложившихся тел в покрытых инеем стеклах автомобилей.
Я никогда не видел твоего способа перемещения. Ты – словно смена кадра.
Безумный танец неожиданно прекратился. Ты сидишь на заметенной снегом бровке и с отчаянием смотришь на меня.
Я неуклюже сажусь рядом, перебираю руками твои обледеневшие волосы.
- На каждого трупа найдется свой некромант – тихо отвечаешь ты на мой незаданный вопрос о том, «что случилось» и ласково отрываешь мне руку.
Наша самая прекрасная фантазия криком боли трансформируется в четвертую комнату.
Здесь Он. Только Он. И Ты. Связанная. Расчлененная столовым ножом. Тупым ножом, украденным в Домашней Кухне.
Это гараж. Медленно раскачивающаяся из стороны в сторону петля. Нервно мигающая желтая электрическая лампочка. Жестяная банка из-под алко-энергетического напитка. На полу. Раздавлена. И на стене свиной череп, висящий на стене.
Раскиданные трупы псевдо дорогих мне людей. И в самом центре – ты. Силуэт.
Прости меня. Это не я. Это Он!
Вопль.

Ладони превращены в кровавый фарш. Голова больше не дергается. Я снова в беспамятстве.

Снова пронзительно... и страшно.

Ночь выплевывает меня на улицу... Точнее, не меня, а мой силуэт...Размытый... Искаженный до безобразия... Родная мать меня не узнает в этом страшном очерченном силуэте...
Я снова в поиске... Я ищу боль... Твою боль... Ты где-то рядом и ТЫ знаешь об этом... Мы все друг о друге знаем... Как две капли крови... Со своим набором эритроцитом и лейкоцитов... Со своим резус-фактором...
Неважно все... Кроме боли... Той боли, что зарождается глубоко в душе и трансформируется в мысль... А мысль дает толчок к действию... я уже действую...
Ты ждешь.. Не убегая... Молча... Одинокая в своем понимании дальнейшего развития событий...
Ножи в прошлом... В данный момент я держу в руках крючки... Обычные рыболовные крючки... И два лезвия... Ты сможешь выбрать свою боль...Я разрешаю тебе сделать выбор...
Но я вправе не прислушиваться к твоему мнению... в ход пойдут оба источника боли... Ты искупаешься в ней с головой... Я буду строг...

ставить много троеточий... после каждого слова... где надо и не надо... это так добавляет загадочности... не так ли?... а еще... наплевать, что не читается... наплевать, что глупо выглядит... главное... мне... нравится... и никто не вникает... много умных слов... это добавит мне веса... эритроциты, лейкоциты... дарвинизм, бессребренники... в тему, не в тему?... наплевать... главное, выглядит-то как...

>_____<

скажу больше... как медик, не считаю данные термины умными. Я же не пишу тут про энцефало- или коагулопатию. Я лишь продолжаю начатый курс. И начатый не мною. Да, я знаю много умных слов, но слова эти использую в контексте в отличие от многих. И значение этих слов соотносится с высказываемой мыслью...
А тем, кому не вполне ясны данные термины, рекомендую словари и энциклопедии.

П.С. А бесполезный брызг слюной не более чем суета сует...

я могла бы начать придираться к Вашим, кгм, писательским способностям, но делать этого не буду, не в моих правилах понтоваться тем, что я знаю. оставлю это таким, как Вы :)
так, все, хватит холиварить, Ру, я тебе все сказала в контактике. это лучше, отдельные фразы мне очень нравятся, править надо, но, черт, это уже намного лучше!
постучись в асечку, напомни, переправлю.

Придирайтесь... Тоже мне критики... Переживем... Тем паче, что я поэт, а не писатель...
Потому глубоко пох... А пост сам бездарен весьма и весьма:crazy:

О_О
это что-то новенькое, не находите?

не нахожу смысла с вами спорить, хотя это адски забавно)

Вполне описывает это, кхм, "произведение".

А гениталии у лампочки - отдельный повод записаться на прием к дедушке Фрейду.

Я это Dead_Mist:crazy: